正月初十。土地庙。
郝五不吃别人的东西。
别人给他,他就掰成三块,两块收起来,一块慢慢嚼。这是三年讨饭讨出来的规矩——不吃完,因为不知道下一顿在哪儿。
叶孤鸿没有再给他。
他坐下了,坐在郝五对面。
“那件衣服,”他说,“你留下了吗?”
“留了。”郝五说,“他让我留,我就留了。”
“衣服呢?”
“年轻人拿走了。”
“哪个年轻人?”
“守着他的那个。”郝五说,“南边口音。说话慢。”
叶孤鸿看了风不问一眼。
风不问没有说话。
“他什么样?”
郝五想了一会儿。
“瘦。”他说,“走路脚不陷雪。”
风不问的手,从膝上抬起来,又放下。
“他跟你说话了?”
“说了一句。”郝五说,“他问我:'这屋里,有没有人写过字?'”
“你怎么说的?”
“我说有。我说那老官天天写。”
“他说什么?”
“他说:'写的东西,都烧了。'”
郝五顿了一下,把火里的木牌拨了拨。
“他就烧了。”他说,“一张一张烧的。烧到最后剩一张,他没烧。”
“剩下那张呢?”
郝五把手伸进怀里。
他掏了很久,掏出一小块布。
布是折的,折得很小,边上是毛的——是撕的,不是裁的。
他把布摊开。
布上两个字:
郝五。
字写得端端正正。
“他写的?”叶孤鸿问。
“他写的。”郝五说,“我求他写的。”
“你求他做什么?”
郝五看着那两个字。
“我这辈子,没人记过我。”他说,“我给他送水送了七天。第七天早上,我跟他说:'官人,您给小的写个字吧。小的不认得,可小的留着。'”
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