元符三年四月初二,汴京。
柳絮尚未飞尽,御街两侧的槐树却已抽出了嫩绿的新芽。
日头从东面的城墙上探出头来,将连绵数日的阴云撕开了一道口子,金灿灿的阳光洒在皇城的琉璃瓦上,也洒在御街两侧那些店铺门楣上。
国丧已过了七七,街面上的白布早去撤去,可那股子沉闷劲儿却还没散尽。
茶肆酒楼里的说书先生依旧不敢敲响惊堂木,瓦舍勾栏里的丝竹声也还没响起来。
纵使日头再好,也透不出几分活气。
毕竟,如今正在打仗,打一场所有人都没有底气的仗。
茶馆里,一个穿着灰布短褐的老者端着粗瓷碗,压低声音对身旁的同伴说。
“听说陕西路那边,常平仓的粮都调空了。春荒还没过,好些人家已经断了炊。”
同伴是个面皮白净的中年人,闻言叹了口气。
“可不是嘛。”
“我家有个远房亲戚在秦州做买卖,前儿个捎信来说,沿途的官道上全是运粮的骡马,民夫征了一批又一批,田里的春耕都耽搁了。”
“这仗要是打赢了还好,若是输了……”
他没把话说完,只是摇了摇头,端起茶碗闷了一口。
邻桌一个年轻士子听到这话,转过头来,语气里带着几分不以为然。
“二位多虑了。朝廷此番用兵,乃是官家圣心独断,折可适、王厚皆是百战宿将,岂有不胜之理?”
中年商人瞥了他一眼,嘴角浮起一丝苦笑:“小郎君说的是。”
“可打仗这种事,谁说得准呢?绍圣年间打西夏,赢了是赢了,可死了多少人?”
“花了多少钱?永乐城那一仗,死了二十万,到现在陕西路的老百姓提起来还掉眼泪。”
“咱们坐在汴京城里喝茶听曲,哪知道前线将士的苦处。”
士子张了张嘴,想要反驳,却发现自己搜肠刮肚也找不出几句能镇住场面的话来。
他读的是圣贤书,写的是锦绣文章,可对于真正的战场,他连边儿都没摸过。
茶肆里安静了一瞬。
邻座的几个客人也都放下了手中的茶碗,有人望着窗外那片亮得晃眼的日光发呆,有人低头摩挲着碗沿,不知在想些什么。
那灰衣老者又开口了,这回声音更低了,低得像是自言自语。
“唉,先帝驾崩没多久,要是再打个败仗,可如何是好啊……”
这话没人接。
可每个人的心里,都在掂量着同样的分量。
...
汴京城南薰门外,守城的禁军士卒正百无聊赖地扶着长矛,眯着眼望着官道上稀稀落落的行人。
春日的日头暖烘烘地晒在城墙上,晒得人昏昏欲睡。
忽然,城楼上的瞭望手猛地站直了身子。
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