“她叫苏,她借了奶奶的脸,在我们家住了两年,她......她是你母亲。”
“你知道吗?”
周念看着她,那双枯井一样的眼睛里终于有了一点光——
不是恨,不是冷,是一种很细很轻,快要灭了的灯芯一样的光。
他张了张嘴,没有声音。
“我不知道。”
他说,声音轻得像怕惊动什么。
晚晚看着他,忽然觉得这个人很可怜。
不是那种值得同情的可怜,是那种把自己活成了一根刺,扎进别人肉里也扎进自己肉里的可怜。
他恨了那么久,恨到把自己也搭进去了。
但他连恨的人是谁都不知道。
“周念,”她叫他,“你画的那幅老槐树,光斑是地图。”
“指向哪儿?”
周念看着她,沉默了很久。
然后他低下头,看着自己的手。
那双手已经不抖了,安静地放在桌上,像两件被遗弃的工具。
“钟楼。”他说,“地下一层,你们去过了。”
“还有呢?”
周念没有回答。
他把话筒放下,靠在椅背上,闭着眼睛。
晚晚看着他的脸,那张脸上没有表情,但她知道,他不是不想说,是不敢说。
因为说了,他连最后一点东西都没有了。
她站起来,把话筒放下,转身走到门口。
铁门开了,她走出去。
走廊很长,灯很白,她的脚步声在空荡荡的楼道里回响。
走到门口的时候,她停下来,没有回头。
“周念。”
她叫他,声音不大,但在这个安静的空间里显得很响。
她没有等回答,推门走了出去。
阳光扑面而来。
叶昕靠在车门上,看见她出来,随之站直了。
安岁岁从副驾驶下来,看着她。晚晚走过去,上了车,系好安全带。
“他说什么了?”
叶昕问。
晚晚看着窗外那片灰蒙蒙的天。
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