换了三天前,贝茨会毫不犹豫地把电台关掉。
但那是三天前。
三天前他还有两千多人。三天前弹药还够。三天前他还相信援军会来。
现在他有八百人。弹药快没了。食物断了。援军——顺川完了。骑7团和骑8团全完了。
他转头看了看身后的环形防御圈。
黑暗中,他的士兵们蹲在坦克和沙袋后面,有的在打盹——不是因为不紧张,是因为太累了,累到大脑自动关机。有的在啃冰块——没有水,只能捡地上的冰碴子含着。有的在无声地发抖——零下十几度,很多人的大衣在之前的战斗中被烧了或者撕破了,御寒能力大打折扣。
有一个年轻的士兵靠在一辆卡车的轮胎旁边,膝盖上放着一张折叠的纸。贝茨认出了那张纸——是一封信。那个士兵在三天前就写好了,塞在口袋里,跟战友说"如果我回不去就帮我寄"。
三天了。信还在他口袋里。他还活着。
但如果继续打下去呢?
"贝茨。"纳什的声音从电台里传来,认真的,一字一顿的,"为了美军士兵的生命着想——放弃抵抗吧。你没有机会突围的。"
他的声音顿了一下。
"你放下武器吧。就算你打穿了三所里——你来到顺川又能怎样?顺川已经被中国军队两个师攻占了。骑7团和骑8团全完了。到处都是中国人。你又能跑到哪里去?"
贝茨没有回答。
他把耳机从耳朵上摘了下来,攥在手里。
峡谷的黑暗中,远处又传来了零星的枪声——山上的中国人又在调整位置了,也许在准备天亮后的又一轮进攻。
贝茨看着峡谷里的一切。
燃烧的车辆残骸发出暗红色的光,在岩壁上投下跳动的影子。迫击炮弹坑里积着冰水和碎片。空气中弥漫着柴油燃烧的焦味、硝烟的刺鼻味、和冻土被翻开的泥腥味。
士兵们的惨叫声已经比昨天少了——不是因为没人受伤,而是很多伤员已经叫不动了。
有一个伤员躺在路边,腹部缠着绷带,绷带上的血已经冻成了暗红色的冰壳。他的嘴唇在动——不知道在说什么——也许在喊"妈妈",也许在念祈祷词,也许只是嘴唇冻僵了在不自觉地抽搐。
贝茨看着那个伤员。
然后他闭上了眼睛。
八百人。
八百条命。
握在他手里。
三天来,他军人的硬气已经被饥饿、寒冷、伤亡和绝望一层一层地剥掉了。剥到最后,硬气底下露出来的——是一个军人最本质的东西。
不是勇气。不是荣誉。不是那些写在教科书上的高尚品质。
是责任。
八百个人的命。交在他手里。
如果他选择继续打——明天天亮之后,中国人会发起又一轮进攻。也许还有火箭炮。也许还有那种从山上摸下来的夜袭。八百人再打一天,能剩多少?四百?三百?
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