飘天文学

第六十章带句话（第1页）

曹操·《短歌行》

月明星稀，乌鹊南飞。

绕树三匝，何枝可依？

——老周是最后那根枝。顾明远绕了三圈，没停，拍拍翅膀往亮着灯火的废墟飞。月下没枝，只有风，那风又硬又干，卷着沙土味儿直往骨头缝里钻。

老周的车是半夜刮进来的。

先是狗叫。老船夫家那条黄狗，平时见生人只懒懒抬眼皮，这回疯了似的撞铁链，喉咙里挤出“呜呜”低吼，随即“汪汪”声炸开，把整个沉睡的晒场都震活了。顾明远正蹲灶膛前煨最后半块红薯，听见那动静，手一抖，炭火“噗”地轻响，灰扑了一脸。

车灯两道，黄澄澄的，像瞎子的探路棍，在院外墙根乱晃，找不到落点。发动机声闷得像哮喘——那辆帕萨特老了，进气滤芯没换，还拖着半片被玉米茬子别弯的底盘护板，“哐啷哐啷”一路刮着村土路牙子闯进来。

“顾——导——！”

人没下车，喇叭按了两下，又短又急，像求救，又像试探。

顾明远拎着拨火棍出去。月光淡得像层旧纱，勉强见那车歪在墙根，驾驶座门推开，老周一条腿先迈出来，踩进软泥里，手里真拎着东西：扁瓶牛栏山塞裤兜，鼓鼓囊囊，另一只手拎着塑料袋，里头酱鸭的油纸渗出来印子，洇开一片暗色。

“我操……这路……”老周哈着白气，鞋拔子脸冻僵了，咧嘴笑，露出被烟熏黄的牙，“村口大爷说顾家老宅往西，我寻思西边是崖啊，敢情大爷指路也看人下菜碟。”

顾明远没说话，只伸手把他拽稳。老周没真醉，就是冻的，腿脚发木，俩人手碰一下，都是冰，老周却反手攥了他腕子一下，像要确认这是个活的、热的。

院门没锁，就一根生锈铁丝虚搭着。老周侧身挤进去，啧啧两声：“真住野人洞啊你。”一眼先看见墙塌了半边，露出里面碎砖和泥坯，又看那块当桌的青石，表面坑坑洼洼，“行，这地儿拍《聊斋》不用布景，鬼来了都嫌简陋。”

顾明远把煨好的红薯掰一半递他。老周也不嫌烫，皮一撕，黄瓤“噗”地冒出热气，烫得他直换手，咬一口，甜得眯起眼：“比北京烤红薯摊那糖精味儿强，是土里的甜。”

俩人挨着坐在玉米秆堆上。老周从塑料袋往外掏东西：盐焗花生一包，鸭腿两根，扁酒瓶拧开盖，先递顾明远。

“别嫌弃，村口小卖部就这酒。老板娘非塞给我俩咸蛋，我说我找顾导，她愣是又塞只酱鸭说‘让他补补’。我说你又不坐月子，她说，‘熬心血的人，比坐月子亏’。”

顾明远接过瓶，仰脖灌一口。

烧刀子似的，一股火线从嗓子眼直烧到胃底，比村里自酿的柿子酒烈，比北京宴席上那温吞的茅台烫嘴。他没咳，就那么含着，等那股劲儿在胸腔里慢慢化开，往下沉。

月刚过中天，光斜斜地打下来，把俩人影子拉得老长，投在老宅斑驳的土墙上，被风吹得一晃一晃，像演一出无声的皮影戏。

“公司……”老周嚼着花生，嘎嘣脆响，“散得差不多了。前台小刘二胎，说不干了；剪辑那俩小子，跑去MCN播切片，据说月入两万，叫我别告诉您。赵总那边……留我管库房，我寻思库房有啥管头？守着一屋子你的旧奖杯，落灰，擦亮，再落灰？”

顾明远剥着花生，把仁儿抠出来，一颗颗放在青石板上，壳扔脚边，慢慢堆起一小撮。

“他今儿下午喊我去办公室。”老周声音低了，像怕月亮听，也像怕惊动什么，“没骂人，笑呵呵的，亲自给我倒了杯茶。说‘老周，你跟顾明远久，你去说句准话。别人去，他不开门’。”

顾明远剥花生的手停了。

风吹过，墙头干枯的茅草“沙沙”作响，真有几只夜鸟被惊飞，“扑棱棱”擦着模糊的月盘过去。乌鹊南飞，绕树三匝。

老周摸过酒瓶，没喝，只把瓶口对着月亮比划，像在斟酒敬天：“赵总说——原话我学给你听——‘游戏该收场了。回来吧，我们还有最后一个项目，《大国工匠》特别篇，主旋律，稳当。做完这个项目，他就自由了。’”

他学赵鹏程的腔调，学得惟妙惟肖，尾音往上轻飘飘一挑，像拿根细针在人皮肉上轻轻一挑。

“自由。”顾明远念出这词，没抬眼。手里的花生壳在他指间被慢慢捻成碎渣，簌簌往下掉。

“我听着膈应。”老周把瓶抢回来，仰头灌了一口，喉结滚得急，“这词儿他提三回了。头回签《倦鸟》，说给你解约自由；二回塞你上那综艺前，说‘给你舞台自由’；这回第三回——我琢磨，卖身契上钉钉子，都是最后一锤最响，钉死了，就别想再起。”

他侧过脸，看顾明远。顾明远的侧脸被月光照着一半，颧骨底下凹进去一块浓重的阴影，鬓角那撮白毛倔强地翘着，像枯草，在风里微微颤动。

“你为啥还来？”顾明远问。声音很轻，不是怨，是真疑惑，想不通。

老周沉默了。

风好像也停了，连狗都不再叫。远处不知谁家电视没关，隐约传来播报声：“……明天晴转多云，北风三级……”

“……十二年前。”老周把鸭腿扯下一条肉，没吃，只是捏在手里，油光光的，“你在山西拍冰河，机器掉冰窟窿里了，我想也没想就跳下去捞，上来棉裤冻成铁筒，走不了路。你背着我，走了三里地，才找到老乡家的热炕头。那会儿你骂我，‘老周你他妈机子比命贵啊’，我说，‘你穷得叮当响还雇我当助理，咱俩谁傻？’你咧开嘴笑，牙上沾着血——是嘴唇冻裂了渗出来的。”

他抬手，用力抹了把鼻子，声音有点堵：“后来你红了，《大河》拿奖，我跟着你搬进大办公室，开上好车，住上好酒店。可……”我就记得你背我那三里地。你身上那股子……那股子热气儿，像刚出蒸笼、腾着白烟的馍馍。”

老周把鸭肉狠狠塞进嘴里，用力地咀嚼着：“顾导，我跟你说句实在话，土得掉渣的。我不懂什么纪录片美学，我就觉着人得有个热乎气儿。后来你端着，我也跟着你一块儿端。现在你把自己搞塌了，我过来瞅瞅——就想看看，当年那点儿热乎气儿，死绝了没死绝。”

他摸出皱巴巴的烟盒，抖出一根递向顾明远，顾明远摆摆手，他自己捻着烟点上，烟头的红光在暮色里一明一暗：“要是真绝了，我就回去跟赵总说，老周也不干了，一起辞了。要是还没绝透……你就再烧一把试试看。”

烟圈缓缓飘散在冷冽的空气里，像一口无声的叹息。

顾明远没接话，站起身进了屋。老周以为他烦了，不愿听了，低下头用指甲无意识地抠着酒瓶上的标签。

不一会儿，顾明远又走了出来，手里攥着个东西——是那个锈迹斑斑的铁皮盒子，里面整整齐齐叠着的，是他十六岁时写的手稿。他没坐下，就站在那儿，借着清冷的月光一页页地翻，纸张边角发出细微脆响。

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