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等真站到那个圈子的内缘,白锦庭忽然理解了那些吸气声。
许明没动,只是斜倚着墙,左手插在裤袋里。
西装料子在顶灯下泛着深海般的暗光,肩线平直得像用尺画出来的,腰身收得利落,裤腿垂到锃亮的皮鞋尖上,一道折痕都没有。
墨镜镜片映出乱糟糟的人群,也映出白锦庭自己有点僵住的脸。
他下意识挺直了背,却发现自己身上那套戏服——号称请了**师傅手工缝制的长衫——突然显得皱巴巴的,像隔夜的油条。
“灯光组!灯光死哪儿去了?”
导演的吼声终于撕开一道口子。
几个工作人员如梦初醒地跑开,人群松动了一些。
许明这时才摘了墨镜,目光扫过来,和白锦庭对上一瞬。
那眼睛黑沉沉的,没什么情绪,却让白锦庭喉头一紧。
他想起导演上周喝多了拍他肩膀说的话:“锦庭啊,这回给你找了个够份量的对手戏,压得住场子。”
原来“压得住场子”
是这么个压法。
“白老师。”
许明朝他点了点头,声音不高,但周围忽然静了半拍。
好几个脑袋转过来,视线在两人之间来回逡巡,像在比较什么。
白锦庭觉得后颈的汗毛竖了起来。
“许老师这身行头,”
他听见自己说,语调刻意放得轻松,“不知道的还以为走错棚了,咱们这儿拍的是民国谍战,不是米兰时装周。”
许明嘴角动了一下,可能算是个笑。
他抬手整了整袖扣,金属扣反射的光刺了白锦庭的眼睛。”导演说最后一场戏得绷着劲儿,”
许明说,手指划过西装前襟,布料发出极轻的摩擦声,“绷着劲儿,总得先有身绷得起的皮。”
这话飘进耳朵里,白锦庭忽然觉得棚里的冷气开得太足了。
他看见许明转身往场景里走,背影被灯光拉成长而直的影子,所过之处人群自动分开条道,像船头劈开的水。
导演在那边喊就位,喊了一遍又一遍。
白锦庭挪动脚步跟上去,听见身后还有压不住的嘀咕飘过来,零碎的词句像羽毛搔着耳根:“腿长真是占便宜”
、“那肩宽得……”
、“你说白老师站他旁边会不会显矮?”
他没回头,只是把长衫的下摆攥进掌心,布料很快被汗浸得发潮。
摄影机已经亮起红灯,像一只只独眼。
许明在指定位置站定,侧脸在强光下白得像石膏像。
白锦庭走到他对面,中间隔着一张铺了绿绒布的赌桌,道具筹码堆成小山。
“第三十二场一镜一次!”
场记板啪地合拢。
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