他不能死。
死了就没人保护他了。
死了就没人给他烧热水了。
死了就没人替他把被子晒得蓬松了。
死了就没人在这座宫殿的角落里,安静地、专注地、一刻不停地看着他了。
十一号握紧了短刀,抬起头,用最后一丝力气朝那个死士冲了过去。
刀光闪过。
血花飞溅。
十一号倒在血泊里,第五个死士倒在他的身边,喉咙上插着那把短刀。
景忆春从纱帐里冲出来的时候,十一号已经躺在地上了。
他的左肩上还插着那支箭,右臂的剑伤深可见骨,左肋的刀伤从腰际一直延伸到胸口,浑身上下没有一块好地方。
血从他身下蔓延开来,像一朵巨大的、暗红色的花,在地面上缓缓绽放。
他的眼睛半闭着,睫毛微微颤动,嘴唇翕动着,像是想说什么。
景忆春跪在他身边,手忙脚乱地想去捂那些伤口,但伤口太多了,他的手只有两只,根本捂不过来。
他的眼泪一颗一颗地砸下来,落在十一号的脸上、脖子上、胸口上,将那些血迹冲开了一道道浅浅的痕迹。
“十一,十一你看着我,十一你不要闭眼睛,十一你听到我说话吗,十一你——”景忆春的声音在发抖,抖得不像话,像是在冰天雪地里赤身裸体的人,“你流了好多血,十一你流了好多血,你不能死,你不许死,你听到没有——”
十一号费力地睁开眼睛,看着景忆春哭得一塌糊涂的脸。
他从来没有见过景忆春哭。
景忆春总是笑的。
即使在被所有人遗忘的冷宫里,即使咳得喘不上气,即使一个人度过无数个漫漫长夜,他都没有哭过。
但现在他哭了,哭得那么凶,那么难看,那么不顾一切。
那双漂亮的瑞凤眼被泪水糊得看不清瞳孔,鼻尖红红的,嘴唇在发抖,整个人像是被什么东西抽走了所有的力气,瘫软在十一号的身边。
十一号抬起那只还能动的手——右臂的剑伤太深了,手指根本使不上力,他用尽了全身的力气,才将手指抬起来,轻轻地、慢慢地、像是怕弄疼她一样地,覆上了景忆春的手背。
“别哭。”他说。
声音轻得像风,像叹息,像最后一片落叶。
景忆春将他的手握住,紧紧地、像是怕他消失一样地握住,将他的手贴在自己的脸颊上,眼泪顺着十一号的手指往下流。
“你不能死,”景忆春说,声音已经哑得几乎听不清了,“你还没有告诉我你的名字,你还没有让我看过你的脸,你还没有——”
他顿了一下,眼泪掉得更凶了。
“你还没有亲过我的嘴唇。”他说。
十一号的手指在他的手心里微微动了一下。
然后十一号笑了。
那是十一号第一次笑。
不是那种嘴角微微弯一下的、若有若无的弧度,而是真正的、毫不掩饰的、嘴唇弯成月牙、眼睛弯成新月的笑。
那张被血污覆盖的脸上,那个笑容干净得像雪,明亮得像光,温柔得像春天的风。
他笑的时候,嘴角有两个小小的酒窝。很浅很浅,但景忆春看到了。
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