“疼吗?”十一号有一次忍不住问。
景忆春靠在他肩膀上,眼睛半闭着,睫毛微微颤了颤。
过了好一会儿,他才用很轻很轻的声音说:“有一点。”
一点。
只是一点。
但十一号知道,那不是一点。
从他咳嗽时身体的颤抖程度,从他每次咳完几乎要用尽全身力气才能缓过来,从他脸色苍白到几乎透明的状态——十一号知道,那很疼,非常疼,疼到普通人早就受不了了。
但景忆春只是说“有一点”。
他在忍耐。
他一直在忍耐。
从他记事起,他就在忍耐。
忍耐孤独,忍耐寒冷,忍耐饥饿,忍耐病痛,忍耐被全世界遗忘。
他从来不知道什么叫“被照顾”,从来不知道什么叫“有人在身边”,从来不知道原来咳嗽的时候有人递一杯温水,是这么温暖的事。
十一号想到这里,胸口那个地方又开始疼了。
那种疼不是被刀砍的疼,不是被箭射中的疼,而是一种更深的、更细的、像是有人用一根针在他的心脏上一针一针地刺的疼。
他觉得不公平。
这个世界太不公平了。
为什么这么好的人,要被抛弃?
为什么这么漂亮的、温柔的、善良的、笑起来像春天一样的人,要一个人孤独地、病痛地、日复一日地活在这座没有人会经过的冷宫里?
为什么他的父亲——那个被万民称颂的圣武帝——可以对这个儿子视而不见?
为什么他的兄长们——那些锦衣玉食、前呼后拥的皇子们——可以对自己的弟弟不闻不问?
为什么那些被圣武帝的仁慈和开明所庇护的百姓们,不知道在皇宫最偏僻的角落里,有一个被遗忘的皇子,正一个人默默地咳嗽、默默地忍受、默默地活着?
十一号觉得不值。
太不值了。
他替景忆春感到不值。
但他没有说出口,因为他知道景忆春不需要他的可怜。
景忆春从来不需要任何人的可怜。
他活了十七年,没有依靠过任何人,没有向任何人求助过,没有对任何人抱怨过。
他一个人扛着所有的苦,所有的痛,所有的孤独,一声不吭地扛了二十年。
十一号只知道他的脆弱,不知道他的坚强。
那天晚上,景忆春又咳嗽了。
这一次咳得比以往都厉害,他弯着腰,双手撑着床沿,咳得整个人都在发抖。
十一号端着水站在旁边,手忙脚乱地不知道该怎么办——他杀了那么多人,手都没有抖过,但现在他只是端着半碗水,手却抖得水都要洒出来了。
终于咳完了一波,景忆春瘫倒在十一号的怀里。
他的额头抵在十一号的锁骨上,发丝散落在十一号的颈窝里,呼吸又急又浅,像是一只受伤的小动物。
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