春风,吹绿了柳梢。
也吹化了长白山最后一抹残雪。
孙爷的坟头,长出了嫩绿的青草。
偶尔有几只不知愁的小松鼠,在碑前跳来跳去。
仿佛那个总是板着脸、眼神锐利的老人,还在默默地看着它们。
林山站在大队部的院子里。
面前,摆着一张长条桌。
桌子上,横七竖八地放着十几杆猎枪。
有的枪托磨得油亮,有的枪管已经生锈。
那是村里老一辈猎户们的“命根子”。
“山子,都交给你了。”
说话的是赵大奎,村里除了孙爷外,资历最老的猎人。
他摸了摸那杆跟了他四十年的老洋炮,手有点抖。
眼神里,是不舍,也是释然。
“我们也老了,腿脚不利索了。”
“以前进山是为了活命,是为了给娃换口吃的。”
“现在……”
他指了指远处轰鸣的工厂,又指了指那一排排崭新的二层小楼。
“日子好了,不缺肉吃。”
“这枪,背在身上沉。”
“也没那个心气儿去跟畜生拼命了。”
林山看着这些老人。
他们脸上的皱纹,就像这长白山的沟壑。
每一道,都藏着风霜雪雨的故事。
“大奎叔。”
林山郑重地接过那杆枪。
双手托着,像是托着一段沉甸甸的历史。
“您放心。”
“这些枪,我不当废铁卖。”
“我要把它们放进博物馆。”
“让后辈们都看看,咱们的祖宗,是咋在这冰天雪地里,给咱们杀出一条活路的!”
“好!好!”
赵大奎抹了把眼泪,笑了。
“有你这句话,我们就放心了。”
老猎人们走了。
背影有些佝偻,但脚步却很轻快。
他们卸下的不仅仅是枪。
更是一个时代沉重的包袱。
那是为了生存不得不杀戮的无奈。
如今,终于可以放下了。
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