总政委将钢笔递到陈风面前,神情郑重而温和。
“陈风同志,这支笔跟了我很多年,爬雪山过草地都没丢。我用它起草过不少文件,也记录过很多重要的想法。今天,我把它送给你。希望你用它,继续为咱们的党,咱们的军队,咱们的人民,书写更多的成绩!”
陈风愣住了。
看着那支略显陈旧却保养得当的钢笔,又看向总政委诚恳而充满期许的目光,心头猛地一热,一股难以言喻的暖流瞬间涌遍全身。
陈风并拢双腿,挺直腰板,双手接过那支尚且带着总政委体温的钢笔。手指微微有些颤抖。
“谢谢总政委!我……我一定牢记您的教导,用好这支笔,绝不负您的信任和期望!”
陈风的声音有些发哽,郑重地将钢笔贴身收好。
寒风依旧凛冽,陈风却觉得胸膛里热的滚烫。
西安,绥靖公署。
张少帅坐在宽大的办公桌后,指尖夹着的香烟燃到尽头,烫得他一哆嗦。
烟灰簌簌落下,在墨绿色的呢子军装上晕开一小片灰白。
他像是没察觉,目光死死钉在摊在桌面上的那几份电文上。
字迹凌乱,带着通讯兵译电时难以抑制的颤抖。
“57军全军覆没……”
“被俘万余……”
“红军大获全胜……”
每一个词都像烧红的铁钎,烫得他心窝子一阵阵抽紧。
门外传来小心翼翼的敲门声。
“进。”
张少帅的声音干涩得像砂纸摩擦。
副官低着头,双手捧着一份刚译出的密电,脚步轻得几乎没有声音。
“少帅……前线战报……吴师长走投无路,投降了红军。逃回来的弟兄说……红军的铁甲车,刀枪不入,机枪打得像小钢炮一样,根本挡不住……”
副官的声音越来越低,最后几乎听不见。
张少帅没接那份电文,只是缓缓向后,靠进冰冷的椅背里,仿佛全身的骨头都被抽走了。
窗外。
西安阴霾的天空灰扑扑的,压得人喘不过气。
张少帅想起九一八那个夜晚,也是这样的天空。
想起撤入关内时,身后那片越来越远的黑土地和无数双百姓绝望的眼睛。
想起老蒋拍着他肩膀说的话。
“汉卿,剿匪戡乱乃党国大业,东北军责无旁贷。”
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