那是帕萨卡利亚。
亨德尔写的,g小调的那首。
低音主题一遍一遍地重复着,每一次都一样,又都不一样。上面的旋律在变,在转,在盘旋。有时候高亢,像在呼喊;有时候低沉,像在叹息;有时候快一点,像是心跳加速;有时候慢下来,慢得让人屏住呼吸。
玛丽的手指在琴键上移动,不快不慢,稳稳当当。
乔治安娜坐在那儿,一动不动。
她学过这首曲子,知道它有多难。不是难在快,是难在那种克制——那么多的变化,那么多的层次,却要压在一个反复出现的低音下面。她练过很多遍,从来没有弹好过。
可玛丽弹得那么好。
那些变奏一层一层往上推,像楼梯,像台阶,像一座慢慢建起来的大教堂。每一个新的变奏都让人想:还能更高吗?然后下一个变奏就真的更高了。
乔治安娜轻轻吸了一口气。她的手攥着裙摆,攥得紧紧的。
她忽然明白哥哥为什么会那样看她。
这个姑娘,和他们见过的所有人都不一样。
达西端着茶杯,忘了喝。
他看着玛丽的手指,看着那些在琴键上跳动的影子,看着她的侧脸。烛光落在她身上,把她整个人都镀上了一层柔和的颜色。
他不知道这首曲子叫什么。但他知道,这不是技巧的问题。这是一个人把自己放进音乐里,才能弹出来的东西。
那些变奏推到了最高处,最激烈的地方。那些音符像暴雨一样砸下来,让人喘不过气。然后——忽然停了。
安静。
只有低音主题还在那儿,慢慢地,一步一步地,往下走。
像是风暴过后的海面,平静得让人不敢相信刚才发生过什么。
最后一个音符落下,在空气里轻轻颤着,颤了很久。
没有人动。
乔治安娜低着头,攥着裙摆的手还没有松开。她看着自己的手指,心里想的是:我弹成这样还要练习好久。
达西把茶杯放下。
他看着玛丽,看着那个从钢琴前慢慢站起来的姑娘,看着她低着头,走回自己的座位。
她没有看任何人。
可他知道,他刚才听见的不是音乐。
是别的东西。
玛丽在乔治安娜旁边坐下,端起那杯早已凉透的茶,喝了一口。
没有人说话。
过了好一会儿,加德纳太太才放下茶杯,轻轻拍了几下手。
其他人也跟着鼓起掌来。
乔治安娜转过头,看着玛丽。
“那首曲子……叫什么?”
玛丽看着她,嘴角弯了弯。
“帕萨卡利亚。亨德尔写的。”
乔治安娜点了点头。
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