露西站起来,走到门口。
“来了五个了。”她说,声音比那天有力了些,“珍说等月底发工钱,把她家两个孩子也送来。还有几个人在打听。”
弗朗西丝往里看了一眼。
“那个女人是谁?”
“隔壁街的,姓帕克。丈夫死了,没孩子,一个人过。她说愿意看孩子,一天两个便士,管一顿午饭。她带过孩子,知道怎么弄。”
弗朗西丝点点头。
露西看着她。
“沃斯通小姐,你进来坐坐?”
弗朗西丝摇了摇头。
“我还有事。”
她转身要走。
露西忽然叫住她。
“沃斯通小姐。”
弗朗西丝回过头。
露西站在门口,背后的屋子里传来孩子哼哼唧唧的声音。她站在那里,瘦瘦小小的,但脊背挺直了一点。
她嘴唇动了动,最后只说出一句话。
“谢谢。”
弗朗西丝没有说话。
她转身走了。
***
玛丽完成这一卷,已经是多日后的半夜了。
窗外的朗博恩静悄悄的,连夜莺都不叫了。远处偶尔传来一声狗吠,很快又消失在夜色里。屋子里更静,只有蜡烛的火苗偶尔噼啪响一下,在墙上投下忽长忽短的影子。
她靠在椅背上,看着面前那叠厚厚的稿子。
第十三卷。写完最后一个字的时候,她甚至没有力气再读一遍。
手指酸疼,手腕发胀,眼睛涩得睁不开。但她不想睡。
玛丽看着蜡烛的火苗,一跳一跳的。
她想起21世纪的那些夜晚。那时候熬夜写论文,熬完了叫个外卖,热乎乎的,边吃边刷手机。外面是灯火通明的街道,楼下是24小时便利店。
那时候觉得无聊。觉得平淡。觉得没什么意思。
现在呢?
现在她坐在这间屋里,点着蜡烛,用羽毛笔写字。手酸了自己揉,困了硬撑着,饿了忍着。窗外只有黑暗,只有寂静,只有那些看不见的、正在受苦的人。
外面那些声音,是真实的。那个婴儿是真实的。那间破屋子是真实的。
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