简逸不知道自己是怎么回到家的。
那一夜,他躺在床上,翻来覆去睡不着。画眉最后看他的那个眼神,像一根刺,扎在他心口,拔不出来。
他想起第一次见到她时,她坐在琴前,一身素衣,眉眼低垂。琴声清清泠泠,像山间的溪水,流进他耳朵里,也流进他心里。
他想起她接过礼物时淡淡的笑容,想起她拒绝跟他回府时那句“不敢高攀”,想起她说起自己身世时眼中的泪光。
“你爹害死我爹的时候,有没有想过放过他?你踹死我娘的时候,有没有想过放过她?”
他翻了个身,把脸埋在枕头里,想起那天。
那天他喝了酒,跟着父亲的人去陈家抄家。他不知道自己为什么要去,可能是好奇,可能是想看看“罪臣”的下场。
那个女人扑上来,他下意识地一脚踹过去。
可他真的没想踹死她。
他是个纨绔不假,可还没有纨绔到敢随意杀人的地步。
他记得她的头撞在门槛上的声音,闷闷的一声,像一袋粮食砸在地上。
他当时吓傻了,站在那儿一动不动。后来有人把他拉走,有人点火烧了那间屋子,有人告诉他:这件事跟你没关系,是意外。
他信了,或者说,他逼自己信了。
三年了,他以为他已经忘了。
可画眉的出现,让他想起来。想起那个闷闷的声音,想起那滩慢慢洇开的血,想起那个扑上来护住母亲的少女,被他踢开时眼中的绝望。
他闭上眼睛,深深吸了一口气。然后他睁开眼睛,坐起身。
窗外,天快亮了。
他忽然想起画眉那句话:“我只是……想找个人说说。这些话,憋在心里三年了。”
他想起父亲书房里那个紫檀木匣子。他见过父亲打开它,里面是一沓信,都是严蕃写来的。
他知道那些信里有什么,犹豫了很久,才终于下定了决心。
他站起身,披上衣服,推门出去。
天还没亮透,简府里静悄悄的。
简逸轻手轻脚地摸到书房门口,推了推门,锁着。
他从袖中摸出一把钥匙——那是他趁父亲不备,偷偷配的。
门开了,他闪身进去,反手把门关上。
书房里黑漆漆的,只有窗外透进来的一点微光。他摸索着走到书案前,打开那个紫檀木匣子。
一沓信,整整齐齐地码在里面。
他的手在发抖,不知道自己这么做对不对。可他知道,如果不这么做,他这辈子都别想睡一个安稳觉。
他抽出最上面的那封信,展开。
是严蕃的笔迹。
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