苏媚儿愣了一下。
她忽然明白了。
他不是在等援兵,他是在等民心。
就像战功券,一开始也没人信,可有人捐铜板,有人押房契,后来就成了一种信。他要的不是军队,不是权势,是百姓也敢把命交出来,跟他一起反扑。
她松开他的手,慢慢从地上站起来。
膝盖有点麻,她扶了下石台边缘,站稳了。
“那你站好。”她说,“别倒下。我给你拖时间。”
陈长安看了她一眼。
“你去哪?”
“北境。”她说,“我带人守住断云岭,只要龙脉支流不断,你就还有后手。你在这儿等破绽,我在那边逼他分心。”
陈长安没拦她。
他知道她一旦决定,九头牛都拉不回。
他只是又抬手,这次是轻轻拍了下她肩头,像送行。
“小心点。”他说。
苏媚儿点点头,转身就走。
走了几步,又停下,没回头,只留下一句:“你要是死了,我掀了你的坟。”
说完,足尖一点,人已跃上残瓦,几个起落,身影消失在街角。
陈长安站在原地,手还悬在半空,片刻后缓缓放下。
他抬头看天。
紫黑云层依旧厚重,符文残影时隐时现。地面又震了一下,黑水从石缝里冒得更勤了,冒着泡,铁锈味刺鼻。
他没动。
募捐箱上的“同死”残契被风吹了下来,飘到他脚边。
他低头看了一眼,没捡。
远处巷子里,有个孩子在哭,大人在哄:“别怕,天塌不下来。”
陈长安望着那条巷口,轻声说:“不会塌的。”
他重新站直,手按回胸前玉佩,指节再次发白。
风更大了。
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