车夫“吁——”地勒住马。车停了,惯性地晃了晃。
林逸掀开车帘,跳下车。小木头跟着下来。
坡顶风大,吹得衣袍猎猎作响。林逸转过身,朝来路望去。
从这里看,青山镇已经很小了,缩在群山环抱的盆地里,像谁随手撒下的一把芝麻。房屋的轮廓模糊了,只剩下片片青灰的色块,被纵横的街道切割成不规则的形状。镇口那棵老槐树还能看见一点影子,像个沉默的标点,钉在路的尽头。
更远处,是绵延的群山。秋日的山色层叠,近处深绿,远处浅蓝,最远的只剩一抹淡影,融进天际线里。天很高,云很少,阳光毫无遮拦地泼下来,照得天地一片澄明。
林逸站在那儿,看了很久。
风卷起尘土,扑在脸上,带着干草和泥土的味道。他深吸一口气,那味道钻进肺里,有点呛,却真实得让人想流泪。
“先生,”小木头扯了扯他的袖子,“您在看什么?”
“看我来时的路。”林逸说。
“路有什么好看的?”
“路不好看,但路上的脚印好看。”林逸低头,看了看自己的鞋——普通的布鞋,鞋底磨薄了,边缘开线,小木头说要给他补,他一直没让。
这双鞋,从青山镇的青石板,走到这里的黄土路。
鞋上沾着泥,泥里混着青山镇的土,混着官道的尘。
“一年前,我穿着这双鞋,走在青山镇的街上,没人多看我一眼。”林逸说,“现在我要走了,半条街的人出来送我——你说,是因为我这个人变了,还是因为我做的事变了?”
小木头想了想:“都有吧。”
林逸笑了:“聪明。”
他转回身,不再看青山镇,而是望向路的前方。官道蜿蜒向前,穿过田野,穿过村落,穿过远山的隘口,消失在视线尽头。
路还长,长得看不见终点。
“先生,”小木头也望向那边,“京城……会有更多人需要我们帮助吗?”
林逸没立刻回答。
风更大了,吹得路旁的枯草伏倒一片,又挣扎着挺起来。远处田里的稻草人歪着脖子,破衣服在风里哗啦啦响。更远的天边,一群鸟飞过,排成人字形,朝南去。
“会有的。”林逸终于开口,声音被风吹得有些散,但字字清晰,“京城有百万人,就有百万种苦,百万种难。有人丢东西,有人找不着路,有人被冤枉,有人活不下去……这些,都需要有人帮。”
他顿了顿,看向小木头:“但京城和青山镇不一样。那里的水更浑,浑了几百年,底下藏的石头更大,硌脚更疼。要把那水搅清……不容易。”
“那咱们还去吗?”
“去。”林逸说,“不但要去,还要把水搅得更清。”
他转身往马车走,脚步很稳,踩在黄土路上,一步一个脚印。小木头跟在后面,小跑着才能跟上。
上车前,林逸又回头看了一眼。
青山镇还在那儿,小小的,静静的,像幅褪了色的画。
他想,也许很多年后,他会忘记那里的很多事——忘记王屠夫家的闺女长什么样,忘记张半仙算命时爱摸的那几根胡子,忘记孙大娘家的鸡是什么花色。
(本章未完,请点击下一页继续阅读)第74章废材的逆袭宣言
但有些东西忘不掉。
比如饿得眼前发黑时,啃下那半块霉窝头的味道;比如第一次用数据分析帮人找到东西时,心里那点微弱的雀跃;比如赵寡妇送棉衣时,袖口上那两个字——“平安”。
这些,都刻在骨子里了。
马车再次启动。
这次林逸没再闭眼。他掀开车帘,让风灌进来,让光洒进来。路旁的景色不断后退——田野,村落,小河,石桥。偶尔有行人经过,挑担的,推车的,骑驴的,都匆匆忙忙,朝着各自的方向。
小木头靠在他身边,渐渐睡着了,头一点一点的。林逸把赵寡妇送的那件棉衣盖在孩子身上,掖好被角。
车夫在外头哼起了小调,还是荒腔走板的,但混在风声里,竟有种别样的苍凉。
林逸听着那调子,心里却异常平静。
他想,这一年的青山镇,像一场漫长的梦。梦里他挣扎过,迷茫过,也得意过。现在梦醒了,他得继续往前走。
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