迈克尔·乔丹。
这个名字,像一座沉重的大山,压在每一个渴望冠军的90年代球星心头。
巴克利也不例外。
“妈的……”他低声咒骂了一句,颓然地坐回沙发里,脸上的兴奋荡然无存。
他知道,火箭的奥拉朱旺很难对付。
但他更知道,如果跨过了火箭这座山,那条名叫迈克尔的“神”,正等在山顶。
罗德曼的眼神也变了。
他不再是那副玩世不恭的样子,而是死死地盯着屏幕上那个23号。他的眼神里,没有崇拜,只有一种混杂着厌恶、烦躁和……一丝丝兴奋的火焰。
作为曾经“坏孩子军团”的一员,他和乔丹、和公牛队,有着太多血与恨的纠葛。
只有李飞,表情自始至终没有变化。
他关掉电视,房间陷入一片黑暗,只有窗外的城市灯火,勾勒出三人的轮廓。
他站起身,拿起那本战术手册,走向自己的房间。
“西部决赛,最多六场。”
他的声音在黑暗中响起,平静,却带着不容置疑的笃定。
“总决赛,我们打公牛。”
巴克利和罗德曼猛地抬头,看向他消失在门口的背影。
他没有说“可能”,没有说“如果”,他说的是一个既定的事实。
仿佛在他眼中,击败拥有奥拉朱旺、德雷克斯勒的火箭,已经是一个写好的剧本。而与乔丹的终极对决,才是他今年季后赛,真正的开端。
第二天清晨的阳光,透过酒店套房巨大的落地窗,在地毯上切割出明亮的几何形状。
空气中还残留着昨夜的沉闷,以及一丝若有若无的酒精味道。
查尔斯·巴克利揉着宿醉的脑袋,从沙发上挣扎着坐起来。他身上那件昂贵的定制衬衫,此刻已经皱得像一团咸菜。
丹尼斯·罗德曼则像一只猫,蜷缩在另一张单人沙发里,睡得正香。他那头新染的荧光绿头发,在晨光下显得格外刺眼。
厨房里传来轻微的声响。
巴克利循声望去,看到李飞正赤着上身,只穿一条运动短裤,站在流理台前。他背部的肌肉线条,如同古希腊的雕塑,每一块都充满了爆炸性的力量感。
他正在用两根手指,慢条斯理地将一颗蓝莓捏起来,放进嘴里。
“你不激动吗?”巴克利的声音有些沙哑。
李飞没有回头,只是从冰箱里拿出一瓶牛奶,给自己倒了半杯。
“激动什么?”
“今天,”巴克利加重了语气,“联盟要公布常规赛的奖项了。你难道一点都不在乎?”
“哦。”李飞喝了一口牛奶,牛奶的白色液体,衬得他的嘴唇愈发红润,“那些东西,不是赛季结束时,自然会有的吗?”
巴克利被噎了一下。
这是什么见鬼的回答?自然会有的?
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