河中间搭了几块木板,颤颤巍巍地架着,人走上去直晃。
一个灰布短打的老头蹲在河滩上,正拿瓦刀往一块新凿的条石上抹灰泥。
杜甫站在河岸上看了很久。
那个弓着的脊背、那颗低着的头、那双在条石上一下一下压实的青筋凸起的手背。
他觉得自己看了很久,又觉得只过了几秒钟。
他一步一步走下河滩,踩着鹅卵石走到那人身后三步远的地方,停下来。
张卫国手里的瓦刀停了。
他没有转头,但手上的活慢了下来,灰泥在石面上停着没有抹开。
“杜公子。”
杜甫喉咙里堵了一下,清了清才把声音放出来:
“张师傅。”
张卫国蹲在原地没动,把手里的瓦刀搁在石面上,转过头来。
脸上比上次见的时候多了不少皱纹,眼窝凹进去了,灰白的眉毛长了些,
但那双眼睛没什么变化,看人的时候还是平平静静的,往人里看。
他上下看了看杜甫。破袍子、旧包袱、脚上那双鞋后跟磨斜了,人比在长安的时候瘦了不止一圈。
张卫国看了片刻收回目光,重新拿起瓦刀,把手边那块条石的灰泥抹平了,码上桥基,拿锤子背敲了两下。
“你那几首诗,”
他抹下一块灰泥,头也没抬,“我听到了。”
杜甫站在河滩上愣住了:“您从哪儿听到的?”
“修桥的时候听人念的,背得乱七八糟的,大概有个意思。”
张卫国把新条石压上去,拿墨线弹了一道,
“你写那个老妇人,写那个小孩,写得好。”
杜甫手里的包袱滑了一下,他重新攥紧了,指节发白。
“张师傅,我,”
“不用说什么。”
张卫国站起来,把那块新条石最后一道压平,退后一步看了看整座桥。
桥面还差三块条石就接上了,水从桥墩之间的缝隙穿过去,哗哗的。
张卫国转过身来,手上沾满了灰泥,在裤子上蹭了两下。
他看着杜甫,开口说了一句:
“你这个人在哪儿诗就在哪儿。”
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