外行人看的是热闹,是神秘。
比如那张“倒吊人”,他特意在细节上模仿了东正教圣像画里某个殉道者的姿态,第一眼让人就产生潜意识的敬畏。
知识就是力量,在这个信息闭塞的时代,信息就是神力。
香草特兰,今晚你来不来?
涅瓦大街的拐角。
马车里,香草.特兰看了一眼怀表,神情有点沮丧,妖僧昨晚跑了,她能猜到那只捣乱的飞行恶魔是林格搞出来的。
马车在铺着碎石的庭院里停下。
香草.特兰没有立刻下车。
她坐在昏暗的车厢里,静静地听着自己的心跳。
一下,两下,三下……
沉稳,有力,一如既往。
但她知道,有什么东西不一样了。
她那座由逻辑和秩序构筑的内心堡垒,出现了一道裂缝。
一道被那个叫拉斯普京的男人,用一种她无法理解的方式,硬生生凿开的裂缝,那是发自灵魂深处的、被彻底碾碎后的忐忑。
“神迹……”
她憎恶这个词。
神迹,是弱者的幻想,是愚者的借口。
她从不相信。
那是发自灵魂深处的、被彻底碾碎后的恐惧。
“到了,老板。”
车夫的声音在外面响起,带着一丝不易察觉的紧张。
她整理了一下裙摆,推开车门,走了下去。
这里是干草市场下方的一处秘密据点,静默兄弟会的巢穴之一。
通道两旁的守卫看到她,立刻垂首致敬,但目光都忍不住往她身后的马车瞟。
香草.特兰没有理会周围探寻的目光,径直走向据点最深处的审讯室。
冰冷的石墙,一盏昏暗的煤油灯,一张铁桌,两把椅子。
她坐了下来,对身边的副手说:“把帕维尔带来。”
很快,那个曾经是她手下最冷静、最强大的战士,像一滩烂泥一样被拖了进来。
他身上的疯癫已经褪去,取而代之的是一种死寂的麻木。
他的眼神是空的,涣散的,仿佛灵魂已经被抽走。
“帕维尔。”
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